392. Coronavirus en el manicomio.

No habían pasado un par de horas desde que había publicado la anterior entrada sobre bulos y falsas psiquifotos, donde me disculpaba también por el descuido al que había sometido al blog, cuando recibí un inesperado mensaje de un amigo argentino. Seguramente precipitado el envío por el anuncio del nuevo contenido psiquifotero, fue para mí un aliciente importante que recibí con ilusión y agradecimiento.

El mensaje venía de la mano de Darío Cavacini, a quien conocemos ya desde hace tiempo por alguna de sus aportaciones en Psiquifotos. En 2015, en la entrada "301. Los días en el Centro", Darío compartió con nosotros una muestra del trabajo resultante de un taller de fotoperiodismo, que dirigió  con los usuarios del centro de día de salud mental “Capacidades diferentes", en Buenos Aires. Y más recientemente, en la entrada "380. Cuerpos internados, poesía libre. Un libro testimonio", donde nos presentaba un libro de retratos, acompañado cada uno de ellos de un texto poético, en los que sus protagonistas/autores trascienden su identidad como enfermos, adquiriendo la categoría de poetas.

En esta ocasión, me decía en su correo:

Hola Óscar, ¿cómo estas? Te envío mi último trabajo, es un fotoreportaje realizado el primer día decretado el aislamiento social y obligatorio en Argentina. Las imágenes son del hospital psicoasistencial José T. Borda de la Ciudad de Buenos Aires. Hay también en la carpeta que te comparto la crónica que acompaña las imágenes, por si lo quieres compartir.
Son momentos muy particulares y tristes de nuestra humanidad y por eso, el compromiso de seguir retratando los mundos olvidados, más aun en épocas pandémicas.
Te mando un abrazo grande a la distancia, deseando que todo mejore, allá, acá y en todos lados.
Darío

Y, junto a lo anterior, me enviaba un enlace al reportaje tal y como se había publicado en una revista digital argentina.

Ni que decir tiene que agradecí enormemente la generosidad de Darío por compartir su trabajo con los seguidores de Psiquifotos, máxime teniendo en cuenta la terrible actualidad contextual del reportaje. Ahora, ahí quedan sus imágenes y palabras para la reflexión.

CORONAVIRUS EN EL MANICOMIO (y una crónica antimanicomial)*

*En esta crónica se hablará de usuarios y no de pacientes, y se usará el masculino y no lenguaje inclusivo por haber sido realizada en el Hospital Borda, destinado a hombres.

14.00 Después del mediodía, en el Borda no quedan ni las sombras en los espejos, ni los recuerdos de una libertad que casi no se tuvo. Encadenamientos subjetivos que aún anhelan emanciparse. Desde el pasillo del hall central, se acerca un usuario con una mirada ensimismada que promete encenderse en cada ventana que cruza. Me mira sin verme. ¿Sabrá que pasa afuera? ¿Cómo será el aislamiento de los que ya están aislados hace años? Esos mismos muros que han protegido a los sanos del afuera de los enfermos del adentro, hoy han invertido su orden. Ahora también nosotros estamos encerrados a cielo abierto. Quizás sepamos cómo se siente.

14.15 Un guardia de seguridad deambula por los pasillos vacíos, buscando algo para hacer. Nunca falta la seguridad en los manicomios aunque nadie esté seguro de porqué está ahí adentro. Imagino me pedirá una autorización que no tengo. Se acerca extrañado y confiado al mismo tiempo, asiente con la cabeza y sigue su camino hacia ningún lado. Parece que no estar internado ya de por si te da cierta credibilidad, diluye tu sombra. La contracara es que estar internado te saca todo tipo de legitimidad y anula hasta tus posibles verdades/mentiras. Humanos sin Derechos. Los locos son las víctimas individuales por excelencia de la dictadura social, decía Artaud. El alma del manicomio corporizada en una acción.

14.30 Cuando lo demás ralla, lea la biblia. En el Borda hay grafitis maravillosos, es como si toda la belleza maniatada supurase a través de un aerosol. También hay una biblioteca, dos galpones culturales, un almacén y por supuesto, siempre una iglesia. Si Dios existe en algún lugar, acá seguro que no tanto. A veces, donde se esperan abrazos, se dan ostias y se reciben abandonos. Amar al prójimo como a uno mismo es una buena frase para un libro de autoayuda que nadie lee. La pandemia llegó al cielo: la puerta de la iglesia tiene tres candados y ningún monaguillo.

14.45 Los bancos del manicomio son una paradoja. Una contradicción que arremete a contramano de la lógica. Hechos para compartirse, casi nunca esquivan la soledad. En su desamparo se reflejan las penumbras que hemos intentado ocultar detrás de pulcros guardapolvos blancos. Maderas añejadas, violencias inadvertidas. Cuando alguien es ingresado en estos lugares, corre la misma suerte: Luego de ser vomitado por la sociedad, es tragado por el hospital con el fin de diluir su anormalidad y metabolizado hasta quebrantar su ser particular. Las ternuras son fagocitadas con voracidad y psicofármacos.

15.00 Un usuario llena una bolsa con quiensabequé que sacó de un container y camina dificultosamente hacia su servicio. El trayecto es largo y no hay sendero. En el fondo del manicomio siempre están los olvidados de los olvidados, los que no caben debajo de la alfombra. Los peligrosos se les dice en la jerga psiquiátrica enamorada de los estigmas y las cosificaciones. Omnipoderes con garras. Nuestros sistemas de representaciones son arcaicos, ficticios y alienantes. Ningún interés debiera tejer clasificaciones que sólo sirven para reducir otras existencias. Ninguna existencia debiera quedar reducida a clasificaciones que sólo sirven a los intereses que las tejieron.

15.15 Los pabellones del manicomio están inundados de vacío y el ruido en el silencio se me torna insoportable. Pichon Riviere lo llamaba abandonismo. Los días con lluvia parecen intensificar esas soledades desencontradas hasta de sí mismas. Como si el agua clarificara los años sin abrazos. No se puede mitigar el sufrimiento teniendo los pies desnudos. Nadie se levanta sin un otro. ¿Cómo alguien puede recuperarse en el desamparo? Es menester subvertir todo de una vez, romper las certidumbres y suturar las prácticas para que no surjan de los poderes hegemónicos. Tendremos que apelar a la rebelión de los desteñidos.

15.30 Otro grito pintado en una pared lo ahoga todo: ESTAMOS. Están (lo sabemos perfectamente y desde siempre) pero hemos hecho grandes esfuerzos para invisibilizarlos sin culpa. Los raros, los feos, los solos, los débiles, los tímidos, los locos. Los que no producen por que no pueden o simplemente por que no quieren comprar todo lo que nos venden. Habrá que reconocer, algún día, que aquellos que llamamos otros, no son más que el reflejo de lo que queremos ocultar de nosotros mismos. La otredad es nuestro espejo más nítido. Ojalá, después de esta pandemia, no deseemos ser más esta humanidad y los muros de nuestros manicomios internos también caigan, ladrillo por ladrillo.

BIBLIOGRAFÍA.

Cavacini, Darío. Cuerpos internados, poesía libre. Ed. El Colectivo. Buenos Aires, 2019.

Cavacini, Darío. Coronavirus en el manicomio (y una crónica antimanicomial). Marcha, 11 abril 2020. Accesible en https://www.marcha.org.ar/coronavirus-en-el-manicomio-y-una-cronica-antimanicomial.

Santos, Julieta. Subvertir lo maldito es poesía. Marcha, 23 julio 2019. Accesible en https://www.marcha.org.ar/subvertir-lo-maldito-es-poesia/

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